"São Paulo, 24 de Junho, terça-feira. 10 dias juntos. E ele disse sem se preocupar com a poesia: 'Pode baixar sua guarda, eu não sou cuzão.'
Me pergunto se alguma coisa que ele me disse foi verdade um dia."
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O tempo voa. Amanhã já é seu aniversário. Tava lembrando de quando você disse que me convidaria se fizesse alguma coisa- só mais uma promessa que você quebrou. Aliás pensando bem, você não cumpriu nenhuma.
No coração não levo mais o amor, mas tenho a cicatriz que me lembra- assim como todas as outras, de outros tempos, do corpo e da alma- daquilo que eu não sei mais definir se foi bom ou se foi ruim.
De vez em quando eu tenho saudade. É uma falta doída, é uma falta que eu não deveria sentir. Eu não quero sentir. É um "pensar em você" que me corroi o peito.
Antes eu só queria que você se importasse, e agora eu só quero que aquele beijo tivesse durado apenas uma noite.
Foi pouco tempo que durou muito. Foram meses que poderiam ter sido anos.
O tempo voa. Já são oito semanas desde que você sumiu.
E eu sei que estou melhor sem você.
Mas não queria estar.
Feliz Aniversário, Quindim.
